Les déboires d'une toubakou en territoire peul

Après quelques temps passés à batifoler à gauche et à droite dans l'ouest du pays, me revoici dans le village quasi sahélien qui m'a accueilli il y a un mois, et où j'ai élu domicile pour la réalisation de mon stage CASI - le principal motif justifiant ma présence au Burkina. C'est précisément ici qu'à la fin mai j'ai découvert l'extraordinaire capacité d'adaptation de l'être humain à des températures extrêmes, en voyant le mercure de mon petit thermomètre grimper jusqu'à 48°C. Aujourd'hui, j'ai répété l'expérience en plein soleil. Mon petit côté masochiste a palpité d'excitation. Les chauds rayons du soleil ont littéralement fait buster l'échelle du thermomètre, dont la gradation s'arrête à 50°C. Je me demande encore comment j'arrive à survivre dans de telles conditions. Bon. Il faut dire que je passe le plus clair de mes journées à vivoter plus qu'à vraiment vivre: dormir, manger, prendre le thé, causer, rester en position assise et, conséquemment, prendre du poids. Car il n'y a pas que les pluies qui se font attendre: le début officiel de mon stage aussi. En raison d'une combinaison de facteurs qui, non seulement sont hors de mon contrôle mais m'irritent et dépassent toute logique, je n'ai pas encore pu commencer à travailler avec les enfants, m'impliquer dans les activités de l'association, et récolter images et informations en vue d'un film sur le tourisme que je prépare pour l'université.

La pression du temps qui file (moins de quatre semaines avant que je ne quitte le Burkina) et mon impuissance face à certaines situations ont envoyé mes émotions dans un wagon de montagnes russes, ces derniers jours. Je viens de traverser la période la plus difficile sur le plan psychologique depuis mon départ de Montréal. Je n'ai aucune honte à l'avouer publiquement: pour la première fois en six ans de voyages à l'étranger, j'ai vécu ce que je considère comme un choc culturel. Incapable de tolérer mentalement la quantité d'huile utilisée dans la préparation de ma nourriture. Allergique à l'idée de continuer à prendre du poids (bien que mes kilos gagnés dans les dernières semaines ravissent les gars de l'association). Réticente à sortir de l'auberge, à partir à la rencontre des villageois, à gagner une certaine autonomie. Découragée devant le travail qu'implique l'apprentissage du fulfulde, la langue dominante de la région. D'humeur massacrante. Vidée d'énergie. Epuisée.

Bref, comme dirait mon père, ça allait mal à shop. Je n'avais qu'une envie: être ailleurs. A Ouaga, dont j'aime le tumulte et le désordre. Ou à Montréal, où m'attend un lit douillet et la saison des fraises. N'importe où sauf à Bani. Puis, à grands coups de siestes, de moments de solitude, de séances d'écriture et de réflexions sur mes sentiments, il semble que je sois venue à bout de l'abattement. J'en ai conclu qu'en toutes circonstances je ne dois jamais détourner l'oreille de ma petite voix intérieure, et ce, pour la préservation de mon bien-être personnel. Avant de vouloir m'adapter et m'intégrer à tout prix dans la culture qui m'accueille je dois respecter mes besoins, veiller à ce qu'ils soient comblés. Mon côté solitaire, par exemple, en prend un sale coup en Afrique. Ici, on est constamment entouré de gens, et on cause 24h/24. Si les échanges ont lieu en français, ça passe encore. Quand c'est en fulfulde, c'est dangereux d'attraper une écoeurantite aigue. C'était l'un de mes symptômes...

Lundi, c'était mon anniversaire. (Merci à tous pour les nombreux souhaits, appels, textos et emails!). J'espérais ne pas me ramasser avec une jambe dans le plâtre, comme j'ai fait au Honduras le jour où j'ai soufflé mes 22 bougies. J'espérais aussi, surtout, passer un moment convivial avec les cinq Nomades. La soirée a dépassé toutes mes attentes, mais dans le sens contraire. C'était très mal connaître l'Afrique que d'espérer ce que j'espérais! J'ai passé des heures à suer dans la cuisine-sauna, préparant avec amour et satisfaction une sauce aux arachides regorgeant de bons légumes frais (payés à prix d'or à 35km du village). Pour remplir la panse gourmande d'une vingtaine de gars qui discutaient de foot exclusivement en fulfulde, qui m'ont à peine saluée et qui, à mon avis, ignoraient parfaitement la raison de leur présence à mes côtés - si ce n'était pour profiter d'un repas gratuit. Le comble de l'impolitesse a été atteint lorsqu'un des gars m'a appelée "toubakou" ("l'étrangère"). Quel clown était assez mal foutu pour se pointer à la fête d'une fille dont il ne sait même pas le nom et qui ose par-dessus le marché la désigner avec ce mot à connotation hyper péjorative?! Sachant, qui plus est, que c'est moi qui ai assumé tous les coûts de la fête. J'ai failli faire une scène. A bien y penser, j'aurais dû en faire une. Mais il faut remettre les choses en perspective. Ce que je considère comme de l'abus de leur part n'est pour eux que la normalité des choses. Eh bien! Ils ne m'y reprendront pas une seconde fois.

Parallèlement à mes excès de rage envers les profiteurs, je suis aussi prise, sans vantardise aucune, d'élans de générosité gratuite. Mise au courant du cas d'une femme malade trop pauvre pour défrayer le coût de ses médicaments dont les gars discutaient avec véhémence, j'ai demandé à ce que l'on m'emmène la voir au dispensaire. Et j'ai payé les vingt-sept dollars que l'on exigeait d'elle pour la soigner. Une fortune, pour une famille de paysans. La femme était atteinte de paludisme et de dysenterie. En soirée, elle se portait déjà mieux. J'avais fait ma bonne action de la journée. Seule la question indiscrète d'une femme croisée dans le couloir a terni ma joie sereine d'avoir aidé quelqu'un dans le besoin: "Ah, vous êtes canadienne. Et qu'est-ce que vous nous apportez du Canada?" Comment ça, qu'est-ce que je leur apporte? J'ai-tu l'air du Père Noël, moi? Ou de la trésorière de la Banque Mondiale? En dépit de toute la bonne volonté, de la compréhension et de la sagesse dont je peux faire preuve lorsque les circonstances s'y prêtent, certaines réactions de la part des Africains continuent de me déconcerter. Décidément, les siècles de présence blanche sur le continent noir ont laissé bien des marques indésirables dans les mentalités contemporaines.